miércoles, diciembre 17, 2008

miércoles, octubre 01, 2008

Sueño Real-




Sueño Real

David Bowie y John Hurt
la odisea del alien
David Bowman y el hombre elefante
John Hurt no es William Hurt
es inglés como Bowie
es en inglés
William Hurt podría ser Ryan O.Neall
John Hurt no
David Bow- loving the aliens-
that´s the vow- bebé desnudo
gigante adulto en el suelo de
otro universo- sonajero, bibelot,
husserl, monstruo- bebé de la tierra-
mamá del amor- yo planeta
yo robot- lastima- hurt-
nace- o ni nace aún- la otra -
aliena- faltan las monedas-
en este mundo estoy?


*







martes, septiembre 16, 2008

Lumbral

Un umbral de cristal. El paso de la sombra
y su sexo, enorme y jugoso. Desde la sombra
veo, bebo, el futuro que liquida, el impacto
de lo urdido en el umbral de la incertidumbre.
Método de composición, trabajo del sueño. Fósiles
lunáticos en sombras. Sus fases oscuras, sus ruidos blancos
y esa cara insomnia, indisolubia,
baile de pautas del encantamiento
transitado como una conducta
el efecto se produce, el acceso arranca:
el umbral existe, ritual mágico de los mohines,
receta de lo umbrío que convive, con vida,
bebida de lo visto, lo que luzco y lo que (sé)
esconde tras la espalda, umbral de orificios
imaginados en la acción. Siento su sexo,
clavado, enorme y jugoso. En el climax
el líquido pasa, atraviesa el umbral, da fin al cuento:
hay futuro. Hay futuro en esa sombra,
narración, paciencia, predicha, poción refrita.
La impaciencia extenuante, la escalera precisa
la indecisión del umbral y su penumbral
luminiscencia de sexo abierto, y reversible.
Oscuridad y luz. Y reversible. Luz, oscuridad
y sombra de lo diurno que no duerme, noche que no se sueña, fulgor.
Fulgencia. Resplandor. Línea de luz al filo de esa puerta, hambre, lumbre.



lunes, julio 21, 2008

Homenaje a Alejandra Pizarnik



ME MIRO EL OMBLIGO
/
Debajo estamos las dos
Luisa
/
/
/
Nota: Leer el poema SOLO UN NOMBRE del libro La última inocencia de A. P.

domingo, junio 29, 2008

Boingo Solaris- 10 de julio

Jueves 10 de julio
19:30 hs
Estación Alógena
Bonpland 1183
Presentación de
boingo bong de Nakh Ab Ra
Solaris de Romina Freschi
Lectura
+
palabras de Reynaldo Jiménez y Emiliano Bustos
Invitan Plebella, Pájarosló y Tsé Tsé
Estación Alógena
Bonpland 1183
(a mts. de Córdoba y a pocas cuadras de la estación Dorrego, subte B)

****
una nueva vida
y sin embargo, el embauco
el narciso oblongo
como una pija pesada y curva
a punto de desinflarse,
el descanso nunca aparece sin descanso
no se forma y da sinsentido
obsequio, pulso preliminar
síntesis de la malformación
el malentendido
(mimoide)

Romina Freschi - Solaris - 2007




"Que la existencia humana se repita, bien, ¿pero que se repita como una canción trillada, como el disco que un borracho toca una y otra vez echando una moneda en una ranura? Ese coloso fluido había causado la muerte de centenares de hombres"
Stanislaw Lem - Solaris- 1961



Plus: torta de cumpleaños de Freschi!!!

martes, mayo 20, 2008

nazco
enlacontradicciónaparezco
enelhuecoquedejalaintersección
deladicción





la naúsea es el hambre
siempre desesperado esperando
algo, ácido resultado
como un gusto indeleble
boca adentro
espíri tú envasado que rebela
algo de eternidad
plenitud del hambre
cíclico y redondeado
cada vez más contra ído
el sentido del tiempo
es un relatir
doble zumbido
dividido en la multiplicación
es un exceso partido y repartido
noche del día
le per te neces
internas
en sí mismo
un infinito
entrañas
su propiedad re la ti va
parece
implicar la contradicción entre planos
geometrías
relación entre fuerzas
la contracción
es un pacto entre líneas
el imposible que implica
lo posible
en sus entrañas

*



para mi bebé
imagen de Diana Aisenberg

lunes, abril 21, 2008

Perritas

Deambulaba huérfana por la casa. El nono era el mausoleo del silencio durante la siesta. Dormía en una cama tan alta que yo no podía subirme – alguna vez, antes, yo también dormí en una cuna a la que no podía subirme. Mi abuela roncaba y yo me alejaba de ella. En el cuartito sobraban los tesoros que quedaban del kiosko de la familia. En ese cuartito pusimos a Wendy el día que la trajeron y que murió mi otra abuela; que no, no murió, falleció, le dije a mi hermana, que se rió de mí y ese día aprendí esa palabra. Wendy era la hermana de Greta y primero se llamó Julie, como en el crucero del amor, pero mamá no nos dejó ponerle ese nombre por temor a que una vecina de la nueva casa se ofendiera porque se llamaba Julia. Julia también tuvo una perra, después, pero le puso Jenny, que es nombre de perro.




Perritas es la primera parte de mi libro El-pE-yO, publicado en el 2003 pero escrito entre 2000 y 2001. Parte de Perritas fue traducido ahora al portugués y publicado en esta hermosa revista
http://www.lagioconda.art.br

viernes, abril 11, 2008

Villa Ventana on line



El poema Villa Ventana se editó en 2003 en la colección Arte Plegable de Cabaret Voltaire con preciosas ilustraciones de Fernando Fazzolari. Arte Plegable eran ediciones fotocopiadas realizadas en una hoja oficio plegable en 16 partes. Ahora con el pdf, hágalo ud. mismo


martes, marzo 25, 2008

anotado en sueños



placenta, musgo, salmuera, licor obnubilado de los sueños, el mal se alza en él como un cárpato al que hay que escalar, y se retira lento como sudor que resbala por un metal frío, se desliza a la tierra, comprende el ripio y el mundo, mudo los ojos para verte mejor

.

.


en mi cuaderno, hace un par de semanas

martes, febrero 12, 2008

Valle Fértil


Valle Fértil

cambia el viento
me reconozco en este clima
este medio frío
y calor
al mismo tiempo
el plano es líquido
nadie tiene horas
nadie tiene elección
el golpe de la tierra es uno
luego gira la rueda
increíble
y aún su parte creíble
es binaria y tiene matices
como la luna, píxel del tiempo
no hay definición para verlo
la experiencia que tiembla
parece siempre la misma
que la apariencia
adelante y atrás
verso y reverso
no te escapes a lo loco
ni asumas el lugar
del que no encuentra lugar
¿eres nuevo?
¿respirás aire fresco?
luego de una cocción
sobreviene el frío
¿qué es esto?
¿el umbral de lo incierto
de la falta de estación?
no hay horas
no hay estados
hay horas
hay estados
a cada uno su tributo
y luego dejarlos tranquilos
de repente una mañana
aparece en el medio de la tarde.
*
Poema de viaje de vacaciones. Espero leerlo mañana en el Botánico.
En la foto, el valle pintado.

domingo, enero 20, 2008

Parque Centenario


a mis amigos



Las personas se asustan de su propio poder.
La pregunta, qué hacer
qué interés servir
cómo seguir viviendo
luego de una invención
sin problemas
a la espera
al paso del tiempo
las palomas son pintitas
y los patos giran en un disco de agua.

Quienes están conmigo en ese disco de agua
todos somos huérfanos
hemos perdido esa parte del pasado
cuando el mundo era finito
y su senda una posta
de otros.

Este planeta
pacífico augurio parece
jardín
la crueldad solamente
una reminiscencia
sueño malvado lejano
de perderlos.

lunes, enero 14, 2008

Quien siempre gana es Poseidón

Un millón de caballos de cascos sordos
se acercan sin que me dé cuenta
levantan a mi lado una polvareda
me ciega, la tierra se mueve
intranquila por la vibración intensa
que transmiten las fieras
puro tacto, sin vista u oído,
el estruendo que percibo
no encuentra razón ni causa,
mas es inextinguible, incuestionable
podrían ser ciervos o perros o gigantes camiones
podría ser solo mi imaginación.
Así, no hay realismo que valga.



*
Íconos del registro del movimiento del mar
parecería posible sintetizar sus elementos, su baba
pero su proporción, su frecuencia y su epilepsia
son el hipnotismo eterno, el silencio de la noche
el hipopótamo y la profundidad del espejo
Las paredes y formas a mi alrededor son suntuosas
el maquinismo es del maquinista,
con música de Artemiev, y turbinas
el piano es una máquina
el cuerpo es una máquina
mundo preferido, nocturno,
de la noche que huye
se refleja en los patos
no hay tal silencio, no existe
es el camino que siguen los hijos
las máquinas del parque
jardín mecánico
depende del brillo siempre humano
y la luna es joyesca
como las mentiras de la mente
el amor puro es esporádico
cada espora define su fulgor
como una cuestión de perspectiva.


*

Intermitencia, inercia, blanco, controversia,
el sueño, el rapto, fuera de mí,
cuerpo y cerebro, máquinas de carne
pura máquina es pura emoción

simple como una bocanada
respirada demasiado rápido
susto, caer de un precipicio
o hacer el ridículo,
sonrojarse por un momento

a cada momento
el jadeo del perro
su intermitencia es continua
su continuidad es emitida
por el último rayo
que llegue a vislumbrar
cómo morir
cómo no morir



*
Es una elección
contante y sonante
falta de velo
hace zarpar el sueño
en el medio de la conciencia
las tramas se confunden
los tiempos pierden perspectivas
lo rotundo lejano
puede parecer diminuto y cercano
lo cercano parece lo más grande
e igual de pequeño, que lo rotundo
la hipérbole
iguala las unidades
entre sí
confunde las apariencias
se imprime en un plano
como una foto
de lo real
nadie me para
me licúo en esa foto
soy un ente, una lente
fuera de sí
sin edad
en vela
el principio de los tiempos
ya no parece esta mañana.


*
El espejo, bella durmiente
es el mar en viento y hojas
un pájaro que se despeña
las manos se atiesan
lo que tiñe el mundo
mi john
mi wendy
jardín,
quien siempre gana es Poseidón
зеркало
Sonido
música de Edward Artemiev
vive esta gente?
al tiempo dejo de confiar
las personas cambian
y viene el viento
las personas vuelven

el incendio bajo la lluvia
de una infancia prestada
es el todo del mundo
y su crepitar
todo el arte dice lo mismo
“acabo de verte en sueños, mamá”
se murió Elizabeta
Beatriz
es la misma mujer
o un error de imprenta
tenemos un nombre para cada cuadro
la fábrica es la nave
otra vez fallé
mente, te parecés a ella.


Escribí estos poemas entre los últimos meses del 2007 y los primeros días del 2008. Se los dedico a Adriana, Agostina, Celeste y Victoria, quienes publican conmigo en la colección 007, amigas y musas muy presentes en estos textos, junto a otras influencias inevitables.
Así es el calor.

domingo, enero 06, 2008

Feliz año nuevo

Hoy no puedo decir
“no me querés”
es extraño,
soñé con una casa de piedra
que era un rejunte de casas
en las que habité en el pasado
y la de una vecina
y la casa de mis sueños
una escalera de piedra
con floreros
nada de mármol
solo piedra gris
con musgo
incluso descuidado
el muro
rodeado de un jardín
mi hermana era la dueña de la casa
y del bebé
ese extraño
se acercaba
y mi ex
con él
yo me iba
casi corría
la casa la torre en el parque Lezama
y las flores violetitas en el florerón de piedra
-celestes-
decía
“extraño”
mi casa vieja
la casa de mi abuela.


Escribí este poema hace más de tres años, allá por mayo o junio de 2004 y cuenta un sueño que tuve entonces. Hoy lo recordé como si hubiese soñado ese mismo sueño de nuevo ayer.