miércoles, diciembre 13, 2006

Bichas de Luz




un sonido urbano nano, un mini ringtone.
pensé que alguien de ese pequeño mundo me estaba llamando,
o simplemente era mi mundo el que me llamaba de lejos
todo, ha de cambiar de vez en cuando, pero eso
que parece un rayo
es sólo la piedra de toque, la gota, lo que flota
la burbuja que se escapó.
no es repentino, no.
es la sumatoria de otros mil, pequeños, bellos, millones
espermatozoides
oh, eyaculan
todo lo que se halla a mi alrededor es ese regazo mío.
el cambio sucedáneo,
pequeño y ágil como una langosta
un lingote de sol bajo la nube
el paraíso detrás del cielo
la contracara en la contrapartida
la muerte, lo insidioso,
lo que es capaz de escupir y golpear y chocar
por ver el mundo
eso que es sin crueldad
lo amarillo, ácido
tiñe el color del alma
pero inerte muta.


Poema de la serie Córdoba, leido en Bichas de Luz este 8 de diciembre
http://www.fotolog.com/livingplebello

sábado, octubre 21, 2006

La contadora

Recuerdo el resplandor del "organigrama" en el colegio
no era solo la palabra: una mezcla entre organismo y diagrama
organización y electrocardiograma, no,
me gustaba sobre todo el poder distributivo
que de ella emanaba.
¡Tener todo el diagrama de la administración!
Y pulirlo, hacerlo brillar, perfecto, abstracto
en perfecta comunión con su lenguaje.
Eso es el lenguaje para mí, también:
orden distributivo
como el sol de Sor Juana, distributivo.
Lo que se distribuye, como un tributo
pero también justa, exacta, equitativamente
con equidad, no igualdad, no todo
sino un contrapeso, una organización
que tenga en cuenta la vida, es decir,
lo imposible de organizar, es decir,

lo irracional: una convivencia.

Encontré parte de este recuerdo en mi diario íntimo. Lo transformé en poema.

martes, agosto 22, 2006

lejos



Lejos

I
lejos es hostil como un pasado reciente e irresuelto pero claramente abandonado, desechado y por eso, temible.

II
la palabra se repite y no admite
reemplazo o falta, no vale faltar
acudir al viento sagrado, labrador, helicoide de cielo...
no, otra vez las butacas coloridas y el restaurante,
los billetes están justos y medidos, la amabilidad corretea esquiva,
el sueño de la madrugada, ah, el stress de la falta
todavía estás lejos, nada aparece en tu lugar
y lo que dobla es una impaciencia voraz, plena y continua
vértigo de la inercia y la furia, la gravedad.

III
un todo limitado: lo que puedo abarcar,
el zumbador aplastante de una mosca no
un ejército de bailarines disneantes,
un pedazo ansiado, de carne, ternera tierna,
amigos flotantes de lejos, cielos de lejos púbicos,
un arena más fino que el anterior y un sonido murmurante
de agua mar, de cielo nube, de sol calor, de tierra arena
todos con su partenaire
tienen parte en todo
todos soñadores bloques angélicos de titanio luz,
radiantes, el mal humor, una síncopa
simpática, asintotal, cimbreante
no hay mayor deseo que el de calor
eso humeante que no llega
tu cuerpo, mayormente, ése
despierto doblada por un dolor llameante en las entrañas,
pasajero como todo, elijo volver, feliz del pasaje,
la tierra curva, por un rato no te veo, te huelo,
te deseo, sigo las huellas, vuelvo, camino, llago,
enumero las acciones, memorizo las fotografías,
la vuelta acontece con todo lo que he juntado de vos, y el viaje,
el ardor en las entrañas, en los pezones, recuerdo intermitente, lava
prosigo en la escarpada, y en la bella vista de la ventana
el frío aterrador que no me aterra, no me aterra nada
la parte por el todo, el signo por la parte, el alegrador
y su alegoría, siempre comienza lo rampante,
el tesoro que llevo de vos es hoy al menos esa rampa,
rompo el viento, lo envaso, lo llevo, desato la tempestad como una miniatura grácil
soplo lo saludable, abrigo la esperanza, en ese calor
de lo que me ha cambiado para siempre, la aventura me deja ir
como una madre verdadera, mástil de mastines, un rombo de personas
y animales, corren en paralelo, lejos, juntos,
el límite de la orilla o la visión es una tela del pensamiento.


Escritos en Montevideo, este fin de semana.

Autorretrato e inicial


inicial xi
como un vitraux, un vidrio repartido encapsulado y sin vasos comunicantes
en cada repartición otro universo, otro vitraux. la remordición.
el estampado de las opciones un pizarrón
un papel metalizado, hay algo que encierra.
la felicidad como un surco paralelo a tus ojos, un barandal.
pasión de verlos, vertebrados,
la pasión de la visión, la expiación, la espiación.
soy fanática del grafito, la pulpa, la fruta,
el acto de disimulo, un retorno de nobles,
una alergia
una/cierta/búsqueda
periódica
la mantención en lo lejano fuera de la actualidad, actualiza la frescura
un seguimiento punto por punto podría inhibir la capacidad de reacción
medir los elementos básicos
lo aprendido
recordar ciertas letras y nombres específicos del pasado,
un pasado anterior al pasado
él es fuerzo
aplicar los recursos
descubrir sus límites
extender sus límites
los límites forman panoramas
pinares pinamares
la refracción de los espejos
mantiene seguro la energía hasta el asfixia.
la disolución del límite en virtud de su falta de expansión o movimiento.
todo ocurre en términos relativos al protagonista.
la expansión, al menos por ahora, es un hecho,
la vejez de las cosas se refleja en el rayo fulminante que las parte y las olvida,
la narración filosófica de una oración larga, larga...

Incluidos en Piedad Magazine de Piedad Marilyn convocado por Ezequiel Romero y con muestra en Belleza y Felicidad el 15 de agosto de 2006.

viernes, agosto 11, 2006

Boinas y botas extranjeras


Boinas supergalácticas

en el núcleo duro de lo malo
macilento puercoespín
nada acontece
se espesa o se escapa
es solo absoluto duro
dirección, establo de paja
jardín del diablo
báculo
odio del ladrador




Botas inglesas

nube con catarro
rayos!
rápidos ravioles en ráfagas
paréntesis de la parentela
portador de portales
Pier Paolo Pasolini

No sé cuándo los escribí, pero sé que tengo muchos de estos textitos mini, minimuniciones y a veces me gusta elegirlos. La pelota la compré cuando compré el primer regalo para Luciano, mi nuevo sobrino. John Lennon me la pidió y sabiendo que iba a morderla hasta matarla, primero le saqué estas fotos. Cuando fui a comprar el regalo para el cumple de Rocío me compré una exactamente igual. La puse en un lugar alto e inaccesible (siempre en la biblioteca para que se entretenga) John Lennon a veces llora a sus pies, inútilmente. Le compré además una amiguita psicodélica.

sábado, julio 22, 2006

Altas Cumbres



Querido Fidel
yo quiero creer
que los seres podemos
dedicar nuestras vidas
a vivir
no a matar
y que en ese trabajo podemos
curar, escribir, crear
y mientras vivir
no matar
y que la propaganda ha de ser
de valor
como las que John y Yoko
colgaban en Nueva York
hasta que mataron a John
y que podemos vivir
calma e intensamente
como protagonistas de la Odisea de Stanley Kubrik
en la que una misión
fallaba pero el astronauta
podía abrir su mente
al universo.

Lo escribí ayer después de escuchar los dos discursos de Fidel Castro en Córdoba. Se lo mostré a Adrián que había escuchado conmigo y nos pusimos a elegir los nombres para nuestros hijos. Hoy lo paso al blog directamente, sin previo archivo en la pc.

lunes, julio 17, 2006

Lectura en la cubana

Haikus a la francesa

París
palimpsesto
laptop



rendez-vous
rimbombancia
bombacha



entortillage
enredo
subterfugio


Madness
Lorna
Resnais


gozne
dolmen
Deleuze


ruido de lata
sueño
delaciones


*
Limar el himalaya
santo y seña
un hallazgo crepuscular
hay algo en el crepitar de ese viento
ese hacha
ulula entre los dientes la tirita
habríamos subido la montaña
pero el deseo, el lamerlo
es un hilo de la conducta
un premolar
príncipe de los caminos, el hallazgo
limo, el espasmo
ocurre al inclinarnos sobre la mesita
sobrecogidos
había un destello de felicidad
ahí, el recuerdo, la mascota
la visita que palpó el punto clave
inconciente
la reciente conciencia, una escalada hacia abajo
la cadera se reciente
en ese oscuro y múltiple revés
el primer recuerdo fulgura
no es siquiera un recuerdo
sólo es discurso materno
la hora de la luz
el primer mirar la luz
ha luxado la cadera
cada vez que me inclino, el resonar
es un saco de huesos el cuerpo
rechinando en el himalaya
el himen suelto, el haya
todo está incluido
como un banquete inolvidado
la visita realiza la reseña
(y yo el trueno,
quién trajo esto adentro para que mamá tronara?)
a cada cálculo una reverencia
es que acaso el banquete existe por sí mismo?
la sombra se resiente porque no se siente
qué hay de la pura luz?
el trueno, el relámpago
quién trajo esto adentro?



*
el delirio afiebrado del desapego
soy una sombra poco mercante en el entrecejo, la espalda, el homóplato
hay un ala de la ceguera
una ladera del arresto
incompatibilidad
aluninio
la crispación de mi propio cadáver
la iluminación de mi propio camino
un sendero de luces luminoso
un improperio
siempre eso es algo igual para mí
la presencia de los observadores son puros espúreos amasijos crispadores en la espalda
el llanto siempre se abulmina en terremoto
cuánto desierto hay en el sinsentido?
siempre donde uno allí está el vértice donde la cosa ha dejado de ser
el costado por donde no se le reconoce,
había algo de cocoliche ahí, siempre lo supe
el viaje ya acabo, lo sé, lo entiendo
del viaje aun queda la vuelta, el retorno



*
esas son las pequeñas lumbreras
yo sé que el espasmo es inevitable
invoco el paraíso ritualmente
me apego como a la máxima ironía
los brazos son los del pasado
el invierno es una masa flotante de Neptuno
voces infantiles quiebran el silencio
a través de las ventanas, esta noche
son personas elididas en el entusiasmo del signo.
Una impronta sideral
el seso lleno de espuma, el llanto en medio de
la impotencia.
la ocupación es la soledad, el riesgo necesario
la mascarilla que endurece y perdura los roles.
La defensa de la libertad de la vida.
Llegar más adelante en todo eso, esperar siquiera.
Comprender un atado de relaciones, no dejarse llevar por el alero de la infancia.
esta es la oportunidad. este es el incienso, acercar el camino a lo intenso, lo subliminal
la compañía verdadera, la compañía verdadera.




*
delusión, nube dorada como el vino
barre los campos como el viento
vida sin sueños, vida real


este es el momento glorioso, aún cuando me aburre
la improductividad

hay un cacho de cielo, sonidos abombados, huecos,
hay un blanco, exceso vacío

ah, el amor en mi ventana
huye desmedido

amo este silencio vaporoso de niebla
las ideas se derraman como travesuras
la riqueza es posible

quiero navegar engalanada del sopor del sueño
quiero invertir
en este vulgar proceso
atestiguar
la falta de falta

pero
en el medio del desorden las cosas se empiezan a formar:
el alrededor, la mesa fabricada con restos de la casa, las flores, con restos de flores
hay esqueletos de deseos por todo el lugar
me aburre la limpieza
hoy es un despropósito del alma
una siesta celeste infantil
un territorio allanado de llagas, con una insólita lepra entramada
toda la mini òpera

ah, la soledad de la maldad que acontece como un parvulario hipocondríaco, un soez escándalo, los enemigos resguardados como vacas asadas e incendiadas, flecos de lejos, ángulos hipercámbricos

no quiero que nadie me moleste
la bola de navidad pesada
como un grillete inmundo
una verdad fulgurante
e insostenible
que aparece
seca de lepra, intacta
repasada

podríamos volvernos locos en el alma
invertirnos como ajenos agentes de la trama

en la pacatería extrema del intersticio
hay
un supremo ejercicio
el dolor dictamina:

ay, esta música asombrosa que solo se sigue a sí misma y es un punto a lo largo del tiempo, una línea del ombligo a lo umbilical

el sándalo me inquiere a quemarropa
el aullido me aleja del sonido
el acople

podría llorar
pero la naúsea aparece en el estrado
lee la loa: dormir!



*
el colorete del campo
sueño súbito del viento
la recopilación del canto de las ballenas
aquí en mi cuerpo

la horadación implica sensación
tegumento, ímpetu separatista
la saliencia menoscabada del cierre
el hipocampo convexo, lunático:
hay carisma, hay descubrimiento
e incluso inclusión, hiato:

la piel se recupera, íntegra o no
como una espada, la hojarasca de las escamas
parece cortada
pero no, lo monstruoso ya está
anidado
sale repleto
simula el veto del hiato
y permanece monstruoso debajo

pero no
ha roto la piel, la superficie, por todos lados:
la forma es solo icónica y la irregularidad es absoluta
es esperpento
aparece, más allá del grado de civilización, de esperanto
el esperpento
aparece,
y parece que es pez
espada de hojarascas blindadas
como escamas, y entonces
se construyen las piedras en el río
y los peces saltan,
y es un villancico la solución
como si fuese una adivinanza,
Ironía! inventa una Alegoría,
pero Monstruosidad aparece, aparece
como una reina
o una virgen,
o simplemente un gamo,

parece insólito él, tan normal
su piel es una rocallosa, pero al menos es firme
y el sueño nos mutila

no me quiero dormir


El viernes 14 de julio, aniversario de la revolución francesa, leí en Maldita Cubana, un ciclo coordinado por Pol Ajenjo (viejo cabaretero) y Rodolfo Edwards. Me pidieron que performe pero había tanta gente y el espacio era tan chiquito que hice algo muy distinto a lo que tenía pensado. Me divertí un poco, pero me frustró no poder probar lo que tenía pensado y estaba ansiosa por hacerlo. La próxima vez será. En fin, al menos acá va la lectura completa (en su longitud original) . Algunos de estos poemas están también en www.laseleccionesafectivas.blogspot.com , un proyecto como bola de nieve, pero de poetas. y en el que me gustó mucho participar.

miércoles, junio 21, 2006

Fiesta pos

Un pudor a pintitas
como un calor del desierto
que al arrasar saca chispas
y las chispas refrigeran
ese frío es dolor
en el infierno que quema
las fuentes de los ríos resienten
el reflejo eléctrico que las punza
punzar
sortilegio quebrado, matiz
insospechado de la soledad
eso nunca se quiebra
como una asepsia la distancia
es irreductible
el pudor es innecesario
fabricado quizás por la ilusión
en el diseño que se hace pergamino
jamás será entendido
el aceite que nos inflama
es un coro en la noche
no tiene ni dueño ni perfil
el límite es el perímetro
circunda como una red
cuando miramos hacia fuera
sabemos elegir hasta el hartazgo
balanceados en la baranda
de un hilo pende
toda la náusea
gritar hasta el final
correr a esconderse
todo es tan claro como el cristal
puedo ver a través
el gris de la suposición





como un tornado
o un torbellino
tornea todo
todos los días son un viaje
alóe y alondras
amoníaco
las voces que resuenan en la calle
y su sentido de un fin
aparecen los hombres en el atrio
como marquesinas o pautas de la tevé
fluye todo
quiero dejar de ser
qué seré?
me habré mudado de apellido?
obtenido una cantidad de papeles
sellados
nada más efímero
y dos criaturas
que viven y respiran
pierden el pelo





Salir a nadar
convencida del logro
y de la fuerza
frente a la tempestad
el brinco del vuelo
el cielo
es una gran avenida
marítima
un trasluz
de ébano nocturno
mortuorio el cielo
y sus constelaciones
la fibra que recorre la corriente
hierve dentro del mar
mi pie se hiela
el agua es un batido de cielo
congelado
muescas de océano fosilizado
han quedado en alguno de esos brillos
el sol se ha puesto ya hace rato
quiebra el calor la noche
hiela el alma
el oleaje
no hace falta dilucidarlo todo
pero en la observación
la dulce placa
podría detenerse
la detención del que perpetra
la semilla
el pinpollo
el límite sordo
del imperio


Hablando acerca de la memoria y su pérdida. Encontré este archivo entre mis borradores de este año. No lo recordaba. Lo había borrado de mi mente. Pero no de mi computadora. Lo veo relacionado a los saltos, y también, por su título a la fiesta. Y el frío y el calor, la navegación, la repetición...

La fecha que me proporcionan las propiedades del archivo de word dice que lo pasé a la computadora el 21 de abril de este año. Será verdad, claro.

lunes, junio 19, 2006

Los saltos

Los saltos

pereza mecánica
siempre el descontento
íntima monocroma
los saltos arremeten siempre
chubascos regalones refrescantes
el clima histeriquea cotorrea
sus lamparones y aguaceros
el acero... y el salto, los rápidos
eso es la correntada
me imagino remando en un río llano
remo en círculos
acróbata no camina
mareo de tierra
planeo del hidroavión
la aventura
hollar en un milagro de la tierra
una escarpada
salto del hormigón
tratar el riesgo y la intemperie como
nuevos siempre igualmente nuevos
perece la sorpresa
se aprende la brecha y se pinza del
terreno azul mota
no hay pastilla ni veneno ni ventana
postigo del cielo azul
índigo tostado de lo veraniego
el perfecto primer instante de lo concreto
consigue lo simbólico de primera mano
ha de abandonarlo de inmediato
odia verlo perecer en la pereza
ennegrecer de óxido y de petróleo
avejentar y errar en la persistencia
el alambrado y la posesión
y la aureola, el residuo del depósito
del vaso, la transpiración
de la botella, el roce
ah, el pelo inserto en la baldosa
no hay degradé de piedras que se le parezca
a lo sumo, el estancamiento del agua
lo servido, la sopa del lago
fósiles corales

brillan en las napas.

No puedo recordar exactamente cuándo escribí éste pero fue en estos días, hará menos de una semana. Cuando estoy triste empiezo a perder la memoria y la noción del tiempo. Algo no está bien. Por suerte los blogs ponen la fecha en forma automática.

miércoles, junio 07, 2006

Córdoba (fragmentos)

Córdoba
(en la Casa de Fernando)


es otra pintura, otra sedición: un ojudo pijudo que se toca y un buzón
sus ojos como piernas intuyen el camino? lo vislumbran?
lo que se diluye, se funde, se disuelve
deja de ser, o es dos cosas al mismo tiempo
indefensas, indistintas, indecidibles?



Ovnipersia, Centralasia, África Actual

francés para asemejarme a las chicharras
que achicharran los oídos
con sus sonidos de ovni.
la vida natural se hace extraterrestre cuando penetro débilmente en la naturaleza.
el corazón de las tinieblas es un planeta de músicos aleteadores y naves luciérnagas.
lo claro es aclarado.
el humor desaparece.
la fuerza aérea de las avispas asola la mansedad del agua.
pulóver de pecho, flota!
los ejércitos de hormigas se hacen paso entre el hormigón y la maleza.
los picaflores nos miran desde arriba.
las cigarras fuman cigarros y hacen batucadas de rayos láser,
todos los días: la ópera de: La Guerra De Los Mundos.
un sólido suelo salado nos refleja.
el mar está lejos
pero el sudor nos lava
ese frotar de las patas de las chicharras
yo también sobrevuelo batiéndome como alas de colibrí
carnosas, mamarias, batucadas también.
santuario de las horas
el atardecer quema el suelo.
la luz parece que emanara de la tierra
como todo el sonido
y el movimiento.
el clímax del día que se abre con su juguito.
hasta la cortadora de pasto parece una festejante más.
hoy se resuelve como ayer, y el agua está caliente.
los demonios se desperezan, o se duermen, cocidos por el sueño de las noches de calor,
la digestión de lo pesado, las yeguas gallardas en las noches
y sus relinchos callados.
me siento abducida por las cigarras.
la transportación de mi cuerpo es una piedra que flota.


una piedra que flota, ligera en el hule-hule de lo simpático.
el agua es un estanco azul,
en algunas zonas, la piel enrojecida, paga el baile.
soñar la fiesta, bailar, haber interrumpido el cielo de otros hemisferios.
aquí, la nieve es un mito, un esquema que se diluye
la presencia de los ausentes es un eco en la visión, aquello que sale huidizo
la leña que es partida.
hay un agujero, una línea que llega con la matanza de las hormigas
un golpe insoportable del trabajo.
así no hay soledad posible.
cansada de cargarlo me quedé afuera.
las encrucijadas, lo trunco y el retomar.
desearía tener imperios de alegría, y los tengo
pero resuenan simultáneos.
ah, la superposición
ah, la alienación de ese lugar que no carga con nada más que con todo
y lo mira girar, un paraíso, árbol de lo posible
trompo de soles y potrillos
los perros han vuelto a ladrar, y los motociclistas los provocan
como moscas gigantescas.
a esta altura de los terrenos, nadie diría que es domingo.
el valle a mis pies gorgea.


hacha la leña en zunga

frío en el calor que quema, el deseo es un cero
cerezo, nunca es cero, es casero, nada más
es una piedra que flota, un perro que se baña como un hipopótamo
y un lápiz que dibuja:
el valor y la luz de los verdes varía, la paleta llega al máximo de expansión
la gama refulge
el gamo salta, y rebalsa un arrollito.
entra como un niñito y se come un durazno.
me convida



Esto es un fragmento de lo que escribí en Córdoba, en enero de 2006. De alguna manera complementa "Libros de verano", las reseñas que publiqué en Plebella #7. Estaba leyendo a Roberto Echavarren, Diana Bellessi, Borges y Bioy, la antología de los 37 poetas del perú, y el libro inédito de Adriana Kogan (de quien tomé prestado el hule-hule). Además estaba en la casa de Fernando Fazzolari, llena de sus pinturas. En ese viaje encontré cucumelos y la llamé a Gaby. También adopté tres perros del monte, a quienes llamamos Parodi, Montenegro y Chiquito. Hice una caminata de cuatro horas casi sin rumbo, pero llegué al río y al arroyo. Aventuras mínimas.

lunes, junio 05, 2006

Fetichee




es choto el fetiche

el retrete del tratado del triunfo

cárcel de cerdo
escalera del caracol
calíope te espera
con las nueces cascadas
carraspeando
constipada
cientos de tipos ¡cáspitas!
calendario de cal
caldero del madero
sólido sansón
el sapo





lanzamiento del casamiento (miento)

La habitación es precaria
me casaré con ella
obtendré tus manos del aire y tus pies del desván
casi que quise a un cacique
allá en la tierra de alá
con ariel y mi mamá
catapulta, pito catalán
trasto de tristeza en trieste
me arrastraron de traste detrás
¡calumnias!
¡calamares!
mortadela de los cielos, los sismos en el mar
océano de crisis, valet del tiempo
una tras otra tras nada tras de mí
troglodita la gordita
címbalo sin balón
catapulta que sepulta
el idilio, los ciempieces
la boda calentará los corazones
una vez sacados del torso
sin rastro de torsión
volveremos al horno.




Fetichee:

Estos poemas los escribí el viernes 2 de junio de 2006 mientras le hacía un favor a una amiga y daba una clase por ella. La clase era sobre surrealismo y vanguardias y vimos textos de bretón y de girondo. Después llegué a casa y se los leí a Adrián, quien más tarde además se rió de cómo yo usaba la palabra fetichización. Así salió el título y el verso.




La fiesta

La fiesta

*
Ahorrar tiempo
para la vida verdadera
la coersión
de que algo
podría ser mejor
en lo que es
se arrellana la culpa
amarga
o dulce
como una avellana
seca
que vuela
sobre montañas
no se conmueve el silencio
por ese avechucho
que se escapa
no hay chucho
no hay alma
el saludo, el ave
rompen como una ola
de lavandina o echo
en el rellano
cada peldaño, escalón
corta una feta
(rellene la rima
usted mismo)


**
Bólido. Cometa. La croqueta del tiempo, la fiesta. Todo lo que me persigue. Ya quisiera yo escapar al relleno sangrante que me delimita. Cada ciudadano de la fiesta me corre con un vidrio diferente. Saldos y sueños de espejos. Yo soy esto que vez.


***
Haber
salto irreverente
mástil
zona
volvemos a saber
en el instituto
lo que se clama
la voz del jovencito
cascada
siempre en lo alto de la bandera
nos imaginamos rebeldes
pero hicimos lo mismo en el pasado
nos fuimos, nos quedamos, obstinados
perdimos una parte
inolvidable
de la foto.


****
Caer en lo profundo
uno puede descomponer
el almácigo
pero lo mismo fuera
una pajarera vacía
una cuadrícula al cielo.
Hemos llegado hasta aquí
corriendo, escapando, aguantando
construyendo pero
el presente, el presente
tan lleno de pasado
cómo se mira ese pasado, presente
cómo se completa una línea
que amamos aprender que no existía

es el pasado
siempre
el depositario
del dolor y la incoherencia?



*****
Muy hermosa fiesta
mucha emoción
quisiera reventar en el exilio
y dejar de ser
el íntimo cielo del desdén
y la desidia
la pequeña siempre a merced
la perra



******
Hay un dolor, súbito de muelas
y exorcismo loco, fatal
yo hubiera querido
pero mi pequeño deseo no abunda
en esa marea de moluscos
siempre en el rellano
nos encontramos
y salticamos
yo ya no quería
una cosa más
a la que había renunciado
circo de pulgas
hemos llegado más viejos
para bailar


*******
soldada
aferrada, agarrada
del dolor
no puedo echar a rodar
no distingo la puerta del olvido
no elevo el esmero
ni el impasse
-odio a todas las pequeñas, pequeñas hormigas-
salto, sello
de lumbre
lo que quema
pasa
estalla
cicatriza
prendada del dolor y su lumbre
el sonido del crepitar de mi nombre
verme como una mosca asada
tierna cena para araña reina
tierra
la luz que me crepita, me rostiza

me deja medio viva
al final me curo.


La fiesta:
Fue escrita el domingo 2 de abril de 2006 y es el resultado de un extraño cóctel de experiencias: la marcha y el clima en torno a los treinta años del 24 de marzo y la fiesta de cumpleaños de nakar y rey, donde bailamos tanto.

Fue publicada en el sitio el interpretador del mismo mes de abril

http://www.elinterpretador.com.ar/25RominaFreschi-LaFiesta.html