Córdoba (fragmentos)

Córdoba
(en la Casa de Fernando)


es otra pintura, otra sedición: un ojudo pijudo que se toca y un buzón
sus ojos como piernas intuyen el camino? lo vislumbran?
lo que se diluye, se funde, se disuelve
deja de ser, o es dos cosas al mismo tiempo
indefensas, indistintas, indecidibles?



Ovnipersia, Centralasia, África Actual

francés para asemejarme a las chicharras
que achicharran los oídos
con sus sonidos de ovni.
la vida natural se hace extraterrestre cuando penetro débilmente en la naturaleza.
el corazón de las tinieblas es un planeta de músicos aleteadores y naves luciérnagas.
lo claro es aclarado.
el humor desaparece.
la fuerza aérea de las avispas asola la mansedad del agua.
pulóver de pecho, flota!
los ejércitos de hormigas se hacen paso entre el hormigón y la maleza.
los picaflores nos miran desde arriba.
las cigarras fuman cigarros y hacen batucadas de rayos láser,
todos los días: la ópera de: La Guerra De Los Mundos.
un sólido suelo salado nos refleja.
el mar está lejos
pero el sudor nos lava
ese frotar de las patas de las chicharras
yo también sobrevuelo batiéndome como alas de colibrí
carnosas, mamarias, batucadas también.
santuario de las horas
el atardecer quema el suelo.
la luz parece que emanara de la tierra
como todo el sonido
y el movimiento.
el clímax del día que se abre con su juguito.
hasta la cortadora de pasto parece una festejante más.
hoy se resuelve como ayer, y el agua está caliente.
los demonios se desperezan, o se duermen, cocidos por el sueño de las noches de calor,
la digestión de lo pesado, las yeguas gallardas en las noches
y sus relinchos callados.
me siento abducida por las cigarras.
la transportación de mi cuerpo es una piedra que flota.


una piedra que flota, ligera en el hule-hule de lo simpático.
el agua es un estanco azul,
en algunas zonas, la piel enrojecida, paga el baile.
soñar la fiesta, bailar, haber interrumpido el cielo de otros hemisferios.
aquí, la nieve es un mito, un esquema que se diluye
la presencia de los ausentes es un eco en la visión, aquello que sale huidizo
la leña que es partida.
hay un agujero, una línea que llega con la matanza de las hormigas
un golpe insoportable del trabajo.
así no hay soledad posible.
cansada de cargarlo me quedé afuera.
las encrucijadas, lo trunco y el retomar.
desearía tener imperios de alegría, y los tengo
pero resuenan simultáneos.
ah, la superposición
ah, la alienación de ese lugar que no carga con nada más que con todo
y lo mira girar, un paraíso, árbol de lo posible
trompo de soles y potrillos
los perros han vuelto a ladrar, y los motociclistas los provocan
como moscas gigantescas.
a esta altura de los terrenos, nadie diría que es domingo.
el valle a mis pies gorgea.


hacha la leña en zunga

frío en el calor que quema, el deseo es un cero
cerezo, nunca es cero, es casero, nada más
es una piedra que flota, un perro que se baña como un hipopótamo
y un lápiz que dibuja:
el valor y la luz de los verdes varía, la paleta llega al máximo de expansión
la gama refulge
el gamo salta, y rebalsa un arrollito.
entra como un niñito y se come un durazno.
me convida



Esto es un fragmento de lo que escribí en Córdoba, en enero de 2006. De alguna manera complementa "Libros de verano", las reseñas que publiqué en Plebella #7. Estaba leyendo a Roberto Echavarren, Diana Bellessi, Borges y Bioy, la antología de los 37 poetas del perú, y el libro inédito de Adriana Kogan (de quien tomé prestado el hule-hule). Además estaba en la casa de Fernando Fazzolari, llena de sus pinturas. En ese viaje encontré cucumelos y la llamé a Gaby. También adopté tres perros del monte, a quienes llamamos Parodi, Montenegro y Chiquito. Hice una caminata de cuatro horas casi sin rumbo, pero llegué al río y al arroyo. Aventuras mínimas.